Eu voltava do analista a pé e pensativa, como eu sempre volto, ou vou, pra qualquer lugar aqui no meu bairro. Na verdade extremamente pensativa, parece que é só sair de dentro daquela sala depois de ouvir e falar tudo, que o mundo já fica com outra cara. E eu me sentia mais uma vez estranha, achando o mundo enorme, cheio de gente, carros, construções, problemas, e sem tempo para pesquisar o que seria a porra da Aurora Boreal que ficou na minha cabeça depois de ver uma notícia no site Uol. Eu sei que é alguma coisa no céu, mas com esse nome a gente pode esperar qualquer coisa...
A nuvem preta se aproximava, e com medo da monstruosa chuva que estava por vir, eu apertava o passo. O problema não era molhar o cabelo, até porque, ele estava molhado do banho matinal, mas estando de havaianas eu sinto muito nojo quando chove e o meu pé fica molhado.
Parece que o ritmo dos pensamentos acompanha a pressa dos meus passos, e mudando de Aurora Boreal para a eterna dúvida Ritz, ou Almanara, eu senti um pingo bem forte na minha cabeça, daqueles pesados mesmo. Assustei, o pingo escorreu para o meu rosto, mas sem tempo para secar, eu só me preocupei em atravessar o farol da 9 de julho, que quando fecha para os pedestres, é eterno!!!
Já do outro lado da rua, cocei o meu nariz que ainda estava meio molhado pelo pingo, e fiquei com medo de um cara que me encarava como se quisesse falar comigo, ele olhava pra mim, meio que apontando, sei lá, coisa de doido mesmo. Consegui desviar do tal maluco, sentindo medo de toda a situação bizarra, e cheguei até o Hall de entrada do prédio onde trabalho. Reparei uma sujeira estranha nos meus dedos ao apertar o botão do elevador, uma coisa meio arenosa, barrenta...
O elevador chegou, e pra minha sorte eu estava sozinha dentro dele, fiquei chocada com a minha imagem refletida no espelho. A sujeira da minha mão, nada mais era que um puta coco que algum passarinho FDP tinha feito bem no meio da minha cabeça. O coco, obviamente, escorrido até o meu nariz, me fez sentir pena do único cidadão que tentou me avisar e foi completamente ignorado. Por favor, imaginem a cena – Agora eu lavo a franja aqui na pia do escritório, usando aqueles sabonetes de lavabo que a gente aperta a válvula e escorre o liquido rosa. Moral da história, quanto mais vc pensa nas coisas, e quanto mais profunda vc é, sempre tem alguém cagando na sua cabeça!
quinta-feira, 21 de fevereiro de 2008
terça-feira, 19 de fevereiro de 2008
A menina e o chapéu
Ela passava quase que desapercebida andando todas as manhãs pelas ruas do bairro, sempre sozinha. Passos rápidos numa pressa em encontrar algo que, com certeza, não se encontra na rua, uma pressa que queima por dentro aflições, dúvidas e calorias. E lá ia ela, surda pelo Ipod, disfarçada pelos óculos, escondida por um boné.
Era um alívio chegar em casa, e ver aquele chapéu preto a esperando, acomodado no sofá. O chapéu percorria quase todas as parte da casa, e trazia segurança, a segurança de que cedo ou tarde, o dono do chapéu, teria que voltar. E ela esperava, esperava... Substituindo a real imagem e presença de alguém, por um chapéu que lhe fazia companhia quase que por todo o tempo.
Foi com ele ao seu lado que ela lavou a louça do último encontro, terminou um livro comprido, viu alguns filmes, e escreveu mil textos em longas noites de espera. Ela achava graça em usar, sabia que não ficava bom, mas era como se ele fosse alguma parte que faltava nela.
Foram alguns dias na companhia do chapéu preto, e, com o tempo, ele foi perdendo a graça, como qualquer outra coisa que a gente cansa em acreditar. A espera e a calmaria assustadora mataram a paciência, e junto, morreu o sorriso, morreu a vontade, e finalmente morreu o cinismo. Porque nada é mais cínico, que criar vida onde não tem. Ela vestiu o chapéu preto por uma última vez em luto, e resolveu voltar a viver sozinha, sem perceber que vivera há todo esse tempo.
Triste? Não, afinal de contas se vive muito bem sem um chapéu, mas se vive melhor ainda sem a espera de que algo aconteça.
Cansada de “levar o chapéu”, ela o enfiou numa sacola, e sentiu uma deliciosa liberdade enquanto descia até a portaria do prédio. O entregou para o porteiro com a importância de qualquer outro objeto inútil, afinal, era o que ele havia se tornado em sua vida.
Ela se sentiu finalmente pronta para viver uma história de verdade, com alguém de verdade. Jurou nunca mais esperar nada, nem ninguém...Novamente o vento na cara, e a música alta, só que dessa vez sem os óculos, ela precisa enxergar o mundo direito, quem sabe da próxima vez não confundir as coisas, as pessoas, ou as coisas com pessoas.
Era um alívio chegar em casa, e ver aquele chapéu preto a esperando, acomodado no sofá. O chapéu percorria quase todas as parte da casa, e trazia segurança, a segurança de que cedo ou tarde, o dono do chapéu, teria que voltar. E ela esperava, esperava... Substituindo a real imagem e presença de alguém, por um chapéu que lhe fazia companhia quase que por todo o tempo.
Foi com ele ao seu lado que ela lavou a louça do último encontro, terminou um livro comprido, viu alguns filmes, e escreveu mil textos em longas noites de espera. Ela achava graça em usar, sabia que não ficava bom, mas era como se ele fosse alguma parte que faltava nela.
Foram alguns dias na companhia do chapéu preto, e, com o tempo, ele foi perdendo a graça, como qualquer outra coisa que a gente cansa em acreditar. A espera e a calmaria assustadora mataram a paciência, e junto, morreu o sorriso, morreu a vontade, e finalmente morreu o cinismo. Porque nada é mais cínico, que criar vida onde não tem. Ela vestiu o chapéu preto por uma última vez em luto, e resolveu voltar a viver sozinha, sem perceber que vivera há todo esse tempo.
Triste? Não, afinal de contas se vive muito bem sem um chapéu, mas se vive melhor ainda sem a espera de que algo aconteça.
Cansada de “levar o chapéu”, ela o enfiou numa sacola, e sentiu uma deliciosa liberdade enquanto descia até a portaria do prédio. O entregou para o porteiro com a importância de qualquer outro objeto inútil, afinal, era o que ele havia se tornado em sua vida.
Ela se sentiu finalmente pronta para viver uma história de verdade, com alguém de verdade. Jurou nunca mais esperar nada, nem ninguém...Novamente o vento na cara, e a música alta, só que dessa vez sem os óculos, ela precisa enxergar o mundo direito, quem sabe da próxima vez não confundir as coisas, as pessoas, ou as coisas com pessoas.
quinta-feira, 14 de fevereiro de 2008
Meio sem saco...
Jogada no sofá eu me sinto tão amanhecida quanto às batatinhas dentro do saco que foi aberto ontem, e eu percebo que nem elas estão tão moles quanto eu...
Ta tudo revirado, mal arrumado e jogado de qualquer jeito pela casa. Parece um cenário que foi montado exatamente para explicar a minha cabeça nesse momento.
Meu celular tenta comunicação comigo, mas eu não vou atender. A rua tenta desviar a minha atenção com os seus inúmeros barulhos, mas é completamente ignorada. E a geladeira de tão vazia, já ta fazendo barulho de estomago, mas o problema é todo dela porque eu também não vou comer.
Eu quero ficar aqui, na ocupação de mais um objeto, e, assim eu continuo ignorando completamente o mundo, ou qualquer outra existência. Parece muito surpreendente, mas viver, cansa!
Eu sou um móvel. Aceito servir de apoio, ser lustrada, encerada. A idéia de ser só mais um detalhe me agrada muito, de tão cansada de ser gente, eu acabo de me tornar uma coisa.
Unhas foram roídas porque como qualquer objeto velho, tenho os meus cantos desgastados. A minha alma foi levada pelo vento e faz papel de cortina pendurada para fora da janela como se segurasse.
Estática e me decompondo eu faço questão de perder tempo, e então assisto as traças me esfarelando, e de repente, eu faço parte da cadeia alimentar.
Eu não vou sair, não vou conversar, explicar, participar, ou fazer parte de algo. Preciso por ordem aqui dentro primeiro, depois penso no resto das coisas.
O máximo que eu posso fazer hoje é escrever, e é através desse texto, que vc será capaz de fazer parte da minha vida.
Obrigada por ler...
Ta tudo revirado, mal arrumado e jogado de qualquer jeito pela casa. Parece um cenário que foi montado exatamente para explicar a minha cabeça nesse momento.
Meu celular tenta comunicação comigo, mas eu não vou atender. A rua tenta desviar a minha atenção com os seus inúmeros barulhos, mas é completamente ignorada. E a geladeira de tão vazia, já ta fazendo barulho de estomago, mas o problema é todo dela porque eu também não vou comer.
Eu quero ficar aqui, na ocupação de mais um objeto, e, assim eu continuo ignorando completamente o mundo, ou qualquer outra existência. Parece muito surpreendente, mas viver, cansa!
Eu sou um móvel. Aceito servir de apoio, ser lustrada, encerada. A idéia de ser só mais um detalhe me agrada muito, de tão cansada de ser gente, eu acabo de me tornar uma coisa.
Unhas foram roídas porque como qualquer objeto velho, tenho os meus cantos desgastados. A minha alma foi levada pelo vento e faz papel de cortina pendurada para fora da janela como se segurasse.
Estática e me decompondo eu faço questão de perder tempo, e então assisto as traças me esfarelando, e de repente, eu faço parte da cadeia alimentar.
Eu não vou sair, não vou conversar, explicar, participar, ou fazer parte de algo. Preciso por ordem aqui dentro primeiro, depois penso no resto das coisas.
O máximo que eu posso fazer hoje é escrever, e é através desse texto, que vc será capaz de fazer parte da minha vida.
Obrigada por ler...
segunda-feira, 11 de fevereiro de 2008
A Execução
O tecido áspero do saco enfiado na minha cabeça machucava o meu nariz, sem poder enxergar nada, eu mais ou menos imaginava a quantidade de pessoas por causa do barulho, e pelo calor que sentia na pele, com certeza fazia muito sol.
Eu era levada pelo capataz quase que arrastada, mas caminhar em direção a morte seria estranho demais. Morreria em poucos minutos, fiel às minhas opiniões, morreria por ser única em meus pensamentos, e se talvez não fosse, o medo da morte calou os meus seguidores.
Já era difícil demais suportar os olhares indiferentes em relação a minha pessoa, não era fácil viver tendo uma visão tão diferente de todos, mas antes rejeitada do que morta, era o que eu pensava.
Ainda não sabia de que forma morreria, talvez queimada, quem sabe enforcada, secretamente torcia pela guilhotina. Dizem que as galinhas ainda correm sem a cabeça, quem sabe eu também possa correr ou pensar uns últimos instantes, até porque, a mulher que nunca foi galinha, que atire o primeiro ovo.
Tropecei em alguns poucos degraus, pela minha conta eram três, logo ouvi a multidão mais alvoroçada e multipliquei a minha conta inicial, pude notar que eram milhares de pessoas contra mim. Homens e mulheres gritavam e me atiravam coisas, ódio era o que eles sentiam. O juiz tentava acalmar os ânimos aos berros em algum lugar perto de mim, mas a platéia sedenta por sangue não parecia colaborar.
Senti uma gota escorrer pelo nariz e pingar na minha boca, o gosto salgado do suor logo seria o do sangue. Minhas pernas tremiam, mas no fundo eu sabia que morreria por uma boa causa.
Para o puro descontentamento de todos, foi me dada a última chance de retirar ou retificar o que eu havia dito. Todos gritavam em sinal de revolta, todos pediam a minha execução.
Foi então que tiraram o saco da minha cabeça, e bem na minha frente, para a minha felicidade, ou não, estava a guilhotina. A lâmina afiada refletia o Sol e, quase que segando os olhos, vi uma criança atirando uma pedra em minha direção.Eu poderia voltar atrás, quem sabe encontrar pessoas que pensassem como eu, talvez me mudar para algum lugar bem distante, mas quando questionada não pude evitar, chegara até ali, morreria então, e, em alto e bom tom, eu disse a minha ultima frase antes de morrer: sim, eu odeio o Big Brother.
Eu era levada pelo capataz quase que arrastada, mas caminhar em direção a morte seria estranho demais. Morreria em poucos minutos, fiel às minhas opiniões, morreria por ser única em meus pensamentos, e se talvez não fosse, o medo da morte calou os meus seguidores.
Já era difícil demais suportar os olhares indiferentes em relação a minha pessoa, não era fácil viver tendo uma visão tão diferente de todos, mas antes rejeitada do que morta, era o que eu pensava.
Ainda não sabia de que forma morreria, talvez queimada, quem sabe enforcada, secretamente torcia pela guilhotina. Dizem que as galinhas ainda correm sem a cabeça, quem sabe eu também possa correr ou pensar uns últimos instantes, até porque, a mulher que nunca foi galinha, que atire o primeiro ovo.
Tropecei em alguns poucos degraus, pela minha conta eram três, logo ouvi a multidão mais alvoroçada e multipliquei a minha conta inicial, pude notar que eram milhares de pessoas contra mim. Homens e mulheres gritavam e me atiravam coisas, ódio era o que eles sentiam. O juiz tentava acalmar os ânimos aos berros em algum lugar perto de mim, mas a platéia sedenta por sangue não parecia colaborar.
Senti uma gota escorrer pelo nariz e pingar na minha boca, o gosto salgado do suor logo seria o do sangue. Minhas pernas tremiam, mas no fundo eu sabia que morreria por uma boa causa.
Para o puro descontentamento de todos, foi me dada a última chance de retirar ou retificar o que eu havia dito. Todos gritavam em sinal de revolta, todos pediam a minha execução.
Foi então que tiraram o saco da minha cabeça, e bem na minha frente, para a minha felicidade, ou não, estava a guilhotina. A lâmina afiada refletia o Sol e, quase que segando os olhos, vi uma criança atirando uma pedra em minha direção.Eu poderia voltar atrás, quem sabe encontrar pessoas que pensassem como eu, talvez me mudar para algum lugar bem distante, mas quando questionada não pude evitar, chegara até ali, morreria então, e, em alto e bom tom, eu disse a minha ultima frase antes de morrer: sim, eu odeio o Big Brother.
sexta-feira, 8 de fevereiro de 2008
Carnaval do Toy Art
Mais uma vez, contrariando o resto do Brasil, eu optei por silêncio e paz no meu carnaval 2008. Vestida confortavelmente com a coleção outono/inverno 2004, que faz o papel de pijama perfeito, sentei no sofá para a principal atividade do feriado na praia nublada, a analise completa de todos os quase famosos que chacoalham o esqueleto nos desfiles das escolas de samba, afinal de contas, eles estão ali pra isso mesmo.
Enquanto eu tomava uma deliciosa sopa de beterraba, pude constatar pela milésima vez que, uma pessoa careta, sentada na sala em pleno carnaval, incomoda muito mais do que qualquer bêbado vomitando na piscina. Alguém pode me explicar porque raios é tão inaceitável atingir a paz interior em pleno carnaval? A opção beterraba ao invés da cevada me transforma em alguma espécie de alienígena?
Observando as mulheres seminuas do carnaval, eu me perguntava constantemente - que porra ta acontecendo no mundo? Se eu sou uma alienígena, as mulheres da Sapucaí só podem ser o resultado de uma mutação genética, devido aos gases tóxicos da minha nave espacial. É quase obvio pensar que uma coxa absurdamente grossa sirva pra carregar uma bunda absurdamente grande, que combina com o par de peitos incrivelmente falsos e me fazem lembrar da velha teoria da melancia no pescoço.
E então, uma repórter tenta entrevistar uma loira no meio da bateria, na minha modesta opinião, o lugar perfeito pra quem não tem nada interessante a dizer e muito interesse em aparecer, mas para a minha infelicidade, ela conseguiu contar direitinho a plástica feita pra ficar japonesa na avenida. Oi? Isso mesmo, ela puxou os olhos com um fio interno, só pra combinar com o samba enredo que homenageava os nipônicos. Mas ela deixou claro, que a plástica é reversível, combinado? Logo depois dessa informação valiosa, ela tentou mostrar o seu samba no pé, que me fez lembrar um frango segundos antes do abate. Pelo amor de Deus, onde estão as nossas mulatas? Olhar pra avenida e ver semiglobais ocupando lugares onde qualquer mulata daria show, me dá um pouco de deprê.
O mais impressionante é a padronização das bocas botocadas, deve ter rolado uma oferta imperdível em alguma clínica de estética. Pague o lábio inferior e ganhe o superior.
Pensando bem, tudo isso deve ser uma tendência com a chegada do Toy Art no Brasil. Sabe aqueles bonecos personalizados e bem esquisitinhos? Pois é, qualquer miniatura dessas mulheres com caras puxadas, bocas tortas, e pedaços do corpo completamente desproporcionais, venderia como água nas lojas de Toy. Moço, já chegou o modelo Angela Bismark?
Enquanto eu tomava uma deliciosa sopa de beterraba, pude constatar pela milésima vez que, uma pessoa careta, sentada na sala em pleno carnaval, incomoda muito mais do que qualquer bêbado vomitando na piscina. Alguém pode me explicar porque raios é tão inaceitável atingir a paz interior em pleno carnaval? A opção beterraba ao invés da cevada me transforma em alguma espécie de alienígena?
Observando as mulheres seminuas do carnaval, eu me perguntava constantemente - que porra ta acontecendo no mundo? Se eu sou uma alienígena, as mulheres da Sapucaí só podem ser o resultado de uma mutação genética, devido aos gases tóxicos da minha nave espacial. É quase obvio pensar que uma coxa absurdamente grossa sirva pra carregar uma bunda absurdamente grande, que combina com o par de peitos incrivelmente falsos e me fazem lembrar da velha teoria da melancia no pescoço.
E então, uma repórter tenta entrevistar uma loira no meio da bateria, na minha modesta opinião, o lugar perfeito pra quem não tem nada interessante a dizer e muito interesse em aparecer, mas para a minha infelicidade, ela conseguiu contar direitinho a plástica feita pra ficar japonesa na avenida. Oi? Isso mesmo, ela puxou os olhos com um fio interno, só pra combinar com o samba enredo que homenageava os nipônicos. Mas ela deixou claro, que a plástica é reversível, combinado? Logo depois dessa informação valiosa, ela tentou mostrar o seu samba no pé, que me fez lembrar um frango segundos antes do abate. Pelo amor de Deus, onde estão as nossas mulatas? Olhar pra avenida e ver semiglobais ocupando lugares onde qualquer mulata daria show, me dá um pouco de deprê.
O mais impressionante é a padronização das bocas botocadas, deve ter rolado uma oferta imperdível em alguma clínica de estética. Pague o lábio inferior e ganhe o superior.
Pensando bem, tudo isso deve ser uma tendência com a chegada do Toy Art no Brasil. Sabe aqueles bonecos personalizados e bem esquisitinhos? Pois é, qualquer miniatura dessas mulheres com caras puxadas, bocas tortas, e pedaços do corpo completamente desproporcionais, venderia como água nas lojas de Toy. Moço, já chegou o modelo Angela Bismark?
segunda-feira, 28 de janeiro de 2008
Ovelha Negra
Nunca fui uma boa aluna, aliás, eu fui péssima, esquecer os livros e não fazer lição sempre fez parte do meu dia-a-dia durante os meus anos escolares. Chegava atrasada na classe, sendo que eu era uma das primeiras a chegar na escola, sempre que dava eu inventava uma dor de cabeça pra passar o tempo na enfermaria, até que chegou uma hora que ninguém mais acreditava. Já cabulei aula no supermercado, explodi tomadas da sala de aula, roubei prova e fui pega, colei e nem sei quantas vezes fui pega.
Não sei bem o por que de tanta rebeldia, mas acho que foi culpa da minha professora do primário. Ok, concordo que é muito fácil culpar uma professora por anos e anos de vadiagem escolar, mas eu não consigo achar um motivo mais concreto. Sabe aquele tipo de mulher que carrega uma arrogância capaz de levantar só uma sobrancelha na hora da bronca? Aquela pessoa que curte ver vc gaguejando de medo, te faz levantar na frente da classe toda, e servir de exemplo pro esporro mais nojento da sua vida?!
Nossa, que mulher horrorosa! Eu tinha uns 7 anos e já achava um absurdo ela usar mini-saia e bota alta na escola, eu nem entendia de moda, mas era claro pra mim o quanto ela destoava do resto do mundo fantasiada logo cedo de paquita. Não era justo, eu era obrigada a usar um uniforme horrível verde musgo, ficar horas sentada, e quem é que presta atenção quando a pessoa que fala ta vestida de paquita?! Seria um método de psicologia infantil? Não sei...
Bom, foi mais que claro que o meu santo não bateu com o dela, e no momento em que os meus pequenos olhos identificaram aquela arrogância de cano alto, eu bem rápido descobri que poderia ser uma criança problema, não que essa tenha sido a melhor opção, mas durante os meus anos escolares eu fui reprovada, suspensa e até mesmo expulsa.
Como muitos outros da minha laia, fui parar em uma dessas escolas que facilitam a sua vida. Lá o cigarro era permitido, mas por alguma razão estranha eu não me interessei, vc tinha a opção de não assistir as aulas, mas no final todo mundo acabava entrando na sala, e ao invés de livros, a gente ganhava uma folha com exercícios, que muitas vezes eu me pegava relendo.
Eu me lembro de professores com posturas amigáveis, daqueles que ficam em pé olhando pra classe na maior zona, até que todo mundo acaba ficando quieto. Professores pacientes, preocupados em te fazer entender mesmo que vc não demonstre interesse logo de cara, capazes de conversar muito além da lei da física, e dispostos a escutar o que vc tem a dizer.
Nesse clima de liberdade consegui perceber os meus reais interesses, como por exemplo, a leitura. Me senti a vontade pra tirar as duvidas, porque conversando de igual pra igual a vergonha adolescente parece que some. Com tudo isso eu pude perceber como eu sempre fui do contra, onde eu precisava seguir regras e obedecer a certos padrões, eu me revoltei, e onde tudo era possível, eu entendi a importância dos limites na vida. Vai entender...
Não sei bem o por que de tanta rebeldia, mas acho que foi culpa da minha professora do primário. Ok, concordo que é muito fácil culpar uma professora por anos e anos de vadiagem escolar, mas eu não consigo achar um motivo mais concreto. Sabe aquele tipo de mulher que carrega uma arrogância capaz de levantar só uma sobrancelha na hora da bronca? Aquela pessoa que curte ver vc gaguejando de medo, te faz levantar na frente da classe toda, e servir de exemplo pro esporro mais nojento da sua vida?!
Nossa, que mulher horrorosa! Eu tinha uns 7 anos e já achava um absurdo ela usar mini-saia e bota alta na escola, eu nem entendia de moda, mas era claro pra mim o quanto ela destoava do resto do mundo fantasiada logo cedo de paquita. Não era justo, eu era obrigada a usar um uniforme horrível verde musgo, ficar horas sentada, e quem é que presta atenção quando a pessoa que fala ta vestida de paquita?! Seria um método de psicologia infantil? Não sei...
Bom, foi mais que claro que o meu santo não bateu com o dela, e no momento em que os meus pequenos olhos identificaram aquela arrogância de cano alto, eu bem rápido descobri que poderia ser uma criança problema, não que essa tenha sido a melhor opção, mas durante os meus anos escolares eu fui reprovada, suspensa e até mesmo expulsa.
Como muitos outros da minha laia, fui parar em uma dessas escolas que facilitam a sua vida. Lá o cigarro era permitido, mas por alguma razão estranha eu não me interessei, vc tinha a opção de não assistir as aulas, mas no final todo mundo acabava entrando na sala, e ao invés de livros, a gente ganhava uma folha com exercícios, que muitas vezes eu me pegava relendo.
Eu me lembro de professores com posturas amigáveis, daqueles que ficam em pé olhando pra classe na maior zona, até que todo mundo acaba ficando quieto. Professores pacientes, preocupados em te fazer entender mesmo que vc não demonstre interesse logo de cara, capazes de conversar muito além da lei da física, e dispostos a escutar o que vc tem a dizer.
Nesse clima de liberdade consegui perceber os meus reais interesses, como por exemplo, a leitura. Me senti a vontade pra tirar as duvidas, porque conversando de igual pra igual a vergonha adolescente parece que some. Com tudo isso eu pude perceber como eu sempre fui do contra, onde eu precisava seguir regras e obedecer a certos padrões, eu me revoltei, e onde tudo era possível, eu entendi a importância dos limites na vida. Vai entender...
segunda-feira, 21 de janeiro de 2008
E-mail Gini
Oi Filho único...
Desculpa demorar tanto pra mandar noticias, mas é que os dias vão passando daquele jeito meio atrapalhado, e quando eu vejo já é sexta-feira, eu caminho na Oscar Freire de boné, e tento não pensar que talvez fosse mais engraçado se vc tivesse do meu lado, falando mal do resto do mundo que aceita e vive bem nesse mundo.
Eu penso em vc a cada livro novo, ou texto estranho em que eu acabo me matando, e sinto sua falta sempre que termino um dos muitos livros que vc me indicou, ou descubro um novo jeito de morrer. E é de morte em morte que escrevemos nossos dias tão diferentes, mas com o trágico fim de sempre.
Por aqui ta tudo igual, nem a filha da nina resolveu nascer!! Os fins de tarde continuam no Duplex com muito papo furado, só que a época da tangerina acabou.
Tiramos mais algumas fotos com o manequim, aliás, preciso te mandar como todo o resto de coisas que eu faço e estranhamente preciso da sua aprovação.
Outro dia lembrei de vc colando a lanterna na minha janela da cozinha enquanto equilibrava o cigarro na boca, coisas de malabarista. A fita adesiva preta continua no mesmo lugar que vc deixou, ali no parapeito da janela, eu gosto dela ali.
Eu gosto de escrever pra vc porque vc entende o que eu quero dizer mesmo quando eu não sei explicar. Eu gosto porque vc reclama do meu jeito de fugir de todos e viver no meu mundo, mas vc fugiu daqui e vive em outro país!
Eu adoro ter um irmão que também é filho único. Podemos ser gêmeos? Que tal mudarmos de nome? Escolhe um lugar que eu levo a fantasia, e quando a gente enjoar de fingir um mundo, inventamos na mesma hora um outro.
É muito difícil enfrentar essa moda chata de ser igual a todos sem vc pra me dizer que eu não preciso ser, mas como ando sem escolha, acho que to me virando bem. Continuo fazendo pé e mão com a Wanda, pedindo Ritz à noite, e saindo de cabelo molhado, mas o escorredor de pratos é novo.
Bom, por enquanto é isso, to por aqui, se tiver novidade de algum texto meu, te falo. Qual tel eu te ligo aí?
Muitas saudades, e prometo visitas assim que possível...
Bjs
Filha única.
Desculpa demorar tanto pra mandar noticias, mas é que os dias vão passando daquele jeito meio atrapalhado, e quando eu vejo já é sexta-feira, eu caminho na Oscar Freire de boné, e tento não pensar que talvez fosse mais engraçado se vc tivesse do meu lado, falando mal do resto do mundo que aceita e vive bem nesse mundo.
Eu penso em vc a cada livro novo, ou texto estranho em que eu acabo me matando, e sinto sua falta sempre que termino um dos muitos livros que vc me indicou, ou descubro um novo jeito de morrer. E é de morte em morte que escrevemos nossos dias tão diferentes, mas com o trágico fim de sempre.
Por aqui ta tudo igual, nem a filha da nina resolveu nascer!! Os fins de tarde continuam no Duplex com muito papo furado, só que a época da tangerina acabou.
Tiramos mais algumas fotos com o manequim, aliás, preciso te mandar como todo o resto de coisas que eu faço e estranhamente preciso da sua aprovação.
Outro dia lembrei de vc colando a lanterna na minha janela da cozinha enquanto equilibrava o cigarro na boca, coisas de malabarista. A fita adesiva preta continua no mesmo lugar que vc deixou, ali no parapeito da janela, eu gosto dela ali.
Eu gosto de escrever pra vc porque vc entende o que eu quero dizer mesmo quando eu não sei explicar. Eu gosto porque vc reclama do meu jeito de fugir de todos e viver no meu mundo, mas vc fugiu daqui e vive em outro país!
Eu adoro ter um irmão que também é filho único. Podemos ser gêmeos? Que tal mudarmos de nome? Escolhe um lugar que eu levo a fantasia, e quando a gente enjoar de fingir um mundo, inventamos na mesma hora um outro.
É muito difícil enfrentar essa moda chata de ser igual a todos sem vc pra me dizer que eu não preciso ser, mas como ando sem escolha, acho que to me virando bem. Continuo fazendo pé e mão com a Wanda, pedindo Ritz à noite, e saindo de cabelo molhado, mas o escorredor de pratos é novo.
Bom, por enquanto é isso, to por aqui, se tiver novidade de algum texto meu, te falo. Qual tel eu te ligo aí?
Muitas saudades, e prometo visitas assim que possível...
Bjs
Filha única.
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